Canción sin tiempo (I) 💫

 Tú

en la pureza de los círculos concéntricos

que crecen y se evaden

desde secretos puntos de armonía.

Tú, en el minuto que conmemora

la dulzura inefable del perfil

y la inocencia de las manos unidas

en un solo pulso,

en un salto a otro espacio, en una sangre única.

Cielo de aguas de olvido.

Frescor perezoso de palmeras inexistentes.

Fuente recién abierta. Aguasangre

que a través de las venas de la tierra

viene del seno de una campesina,

nace en el corazón de una madre

que canta una canción de cuna

y brota en ese punto donde se rompe

la vena más débil y amorosa de la tierra.

Tú, desde el cielo de la frente

hecha para el vuelo de los más puros pensamientos,

hasta el rastro de música apagada

que deja el pie desnudo

en la arena de una playa nocturna, aún

no descubierta.

Las palabras nos separan

y nos demoran el amanecer de los besos.

La madrugada de los ojos en los ojos.

Por eso el dedo índice sobre mis labios

te construye el silencio,

esa atmósfera donde alientas

y que te crea de nuevo,

deleitándose en cada forma

con la pasión de un escultor.

Por mi silencio existes.

No necesitas la realidad de la forma,

ni la piel, ni el relieve de las venas…

ni el contorno del labio superior.

Prescindes ya del nombre.

Yo espero otro para nombrarte,

un nombre que convenga a tu ser nuevo.

El nombre que los ángeles pronuncian en voz baja

y aún no ha abierto su flor al borde de mi oído.

Emilio Ballagas

Alfons Mucha, Four Seasons (c. 1897)