Si el sueño fuera (como dicen) una tregua, un puro reposo de la mente, ¿por qué, si te despiertan bruscamente, sientes que te han robado una fortuna? ¿Por qué es tan triste madrugar? La hora nos despoja de un don inconcebible, tan íntimo que solo es traducible en un sopor que la vigilia dora de sueños, que bien pueden ser reflejos truncos de los tesoros de la sombra, de un orbe intemporal que no se nombra y que el día deforma en sus espejos. ¿Quién serás esta noche en el oscuro sueño, del otro lado de su muro? 🧚‍♀️ Jorge Luis Borges Robert William Buss, Dickens' Dream  (1875)

  Hoy son las manos la memoria. El alma no se acuerda, está dolida de tanto recordar. Pero en las manos queda el recuerdo de lo que han tenido. Recuerdo de una piedra que hubo junto a un arroyo y que cogimos distraídamente sin darnos cuenta de nuestra ventura. Pero su peso áspero, sentir nos hace que por fin cogimos el fruto más hermoso de los tiempos. A tiempo sabe el peso de una piedra entre las manos.  En una piedra está la paciencia del mundo, madurada despacio. Incalculable suma de días y de noches, sol y agua la que costó esta forma torpe y dura que acariciar no sabe y acompaña tan solo con su peso, oscuramente. Se estuvo siempre quieta, sin buscar, encerrada, en una voluntad densa y constante de no volar como la mariposa, de no ser bella, como el lirio, para salvar de envidias su pureza. ¡Cuántos esbeltos lirios, cuántas gráciles libélulas se han muerto, allí, a su lado por correr tanto hacia la primavera! Ella supo esperar sin pedir nada más que la eternidad de su ser puro. Por

Miguel Ángel, David  (detalle)

Viento loco, tierra seca, boca sedienta, sediento. Mundo ciego, arena en el cielo. Polvo, tormenta, tormento. Vuela y entierra y aúlla la arena de duna en duna. Tierra que aterra y entierra en cielo vuelto y revuelto. Max Aub

     <<(...) La pasión de Bastián Baltasar Bux eran los libros. Quien no haya pasado nunca tardes  enteras delante de un libro, con las orejas ardiéndole y el pelo caído por la cara, leyendo  y leyendo, olvidado del mundo y sin darse cuenta de que tenía hambre o se estaba  quedando helado...       Quien nunca haya leído en secreto a la luz de una linterna, bajo la manta, porque Papá o  Mamá o alguna otra persona solícita le ha apagado la luz con el argumento bien  intencionado de que tiene que dormir, porque mañana hay que levantarse tempranito...       Quien nunca haya llorado abierta o disimuladamente lágrimas amargas, porque una  historia maravillosa acababa y había que decir adiós a personajes con los que había  corrido tantas aventuras, a los que quería y admiraba, por los que había temido y rezado,  y sin cuya compañía la vida le parecería vacía y sin sentido...       Quien no conozca todo eso por propia experiencia, no podrá comprender probablemente  lo que Bastián hizo en

 

Cantan las hojas, bailan las peras en el peral; gira la rosa, rosa del viento, no del rosal. Nubes y nubes flotan dormidas, algas del aire; todo el espacio gira con ellas, fuerza de nadie. Todo es espacio; vibra la vara de la amapola y una desnuda vuela en el viento lomo de ola. Nada soy yo, cuerpo que flota, luz, oleaje; todo es del viento y el viento es aire siempre de viaje. Octavio Paz

Alfred William Parsons, Mowing Time

<<Es verdad; pues reprimamos esta fiera condición, esta  furia, esta ambición, por si alguna vez soñamos; y sí haremos, pues estamos en  mundo tan singular, que el vivir solo es soñar; y la experiencia me enseña que  el hombre que vive, sueña lo que es, hasta despertar. Sueña el rey que es rey, y vive con este engaño mandando, disponiendo y  gobernando; y este aplauso, que recibe prestado, en el viento escribe, y en  cenizas le convierte la muerte, ¡desdicha fuerte! ¡Que hay quien intente reinar, viendo que ha de despertar en el sueño de la muerte! Sueña el rico en su  riqueza, que más cuidados le ofrece; sueña el pobre que padece su  miseria y su pobreza; sueña el que a medrar empieza, sueña el que afana y  pretende, sueña el que agravia y ofende, y en este mundo, en conclusión, todos sueñan lo que son, aunque ninguno lo  entiende. Yo sueño que estoy aquí de estas prisiones cargado, y soñé que en  otro estado más lisonjero me vi. ¿Qué es la vida? Un frenesí. ¿Qué es la vida?  Un

Venecia...

¿Quién soñó que la belleza pasa como un sueño? Por estos labios rojos, con todo su orgullo luctuoso, Luctuoso de que ninguna nueva maravilla puedan predecir, Troya se desvaneció en un alto destello fúnebre Y murieron los hijos de Usna. Nosotros y el esforzado mundo vamos de paso Entre almas humanas que vacilan y dejan sus puestos Como las pálidas aguas en su carrera invernal, Bajo las estrellas que pasan, espuma del firmamento, Vidas en este rostro solitario. Inclinaos, arcángeles, en vuestra oscura morada: Antes de que existierais o de que cualquier corazón latiera, Fatigado y afable hubo quien os demoró junto a Su asiento; E hizo que el mundo fuera un camino cubierto de hierba Ante los pies errantes de ella. 🧚‍♀️ William Blake Alexandre Cabanel, Phaedra  (1880)